Я не радуюсь. Вернее как, это ощущение приходит только вместе с какой-то вселенской занятостью и не менее вселенской усталостью. Вымотаешься, в "секрете" ночь проведешь или искупаться удастся после окопов в нормальном месте — да, кратковременное облегчение и сознание выполненного дела, а потом все по новой. Особенно, если без толку слоняешься. Легкие всякие занятия не подходят. Мелкие вон какие-то и скучные, что ли. Еще на гражданке этим страдал. Я на фуре ездил сначала, так пока за границей не работал, где больше положенного баранку не покрутишь, такие расстояния преодолевал, что падал замертво в каком-нибудь мотеле и казалось, что даже сон мой счастливый. Потом на дорогах сытой Дании закончилась моя шара и я заскучал. Неистово. Не могу медленно жить. Не знаю почему. Вернулся домой, снес прабабкину полуразвалившуюся хату в селе, все почистил и засадил... Чесноком! Сказали, что почва подходящая. Вырастил, продал и снова заскучал. Что осенью-зимой делать? Спать? Сами спите! Я со своими "чесночными" деньгами уехал в Киев, гулял там, потом работал, даже курсы какие-то закончил, где познакомился с одним завзятым мужиком, вместе с которым мы и попали в самое пекло, правда он ненадолго. Убили сразу. От него вещица у меня осталась — кусочек детского рисунка обгоревшего. Даже мотался в город и заламинировал, чтобы память наверняка сохранить. И вот я живой до сих пор! Даже не сомневаюсь, что поэтому.
— "Все для тебя рассветы и туманы..."
— Ты что поешь? Ужас. ЧТО??? Тебя спрашиваю.
— Да ладно. Я тихонько.
— Но это же, будь он, черт его знает, что будь, шансонище!!!
— Случайно вырвалось. Привычка. Я же в ресторане привокзальном работал, не забывай.
— Не представляю, что там можно делать.
— Барменом.
— Водку разбавлял?
— Всякое бывало.
— Не пой тогда.
— Хочется.
— Тогда другое пой.
— Рамштайн?
— Та хоть Пугачеву.
— Слышишь, ты всех уже достал. То тебе не так, то скучно, то грустно, тот балагур, я пою не так. Уж как-нибудь потерпи или помолчи хотя бы.
Снова не сдержался. Сколько раз зарекался к людям не приставать, а ничего не выходит. Злой по натуре. Или дурак, что скорее. Рука болит так, что кричать охота, а этот песни поёт, еще и какие. Надо, наверное, психологов читать, а то всех сожру, пока лечиться буду. Постой. Постой! Где рисунок? Был же в кармане.
— Ты рисунок не видел? Маленький такой. В пленке!
— Нет. А что?
— Потерял. Я потерял.
— Да ладно тебе.
— Ладно???!!!
...
Нашелся рисунок? Ну мне кажется, что просто не в тот карман положил или не в то отделение рюкзака. Хотя откуда такая уверенность? Может, и нет. Жаль, если так.
P.S.Волонтер Анна Теряникиз Днепра практически с самого начала войны на Донбассе развозила раненых бойцов по госпиталям. За это время попутчиками Ани и ее друзей стали более тысячи человек, увидевших войну в лицо, а она записывала их разговоры в пути.
Так родились сборники рассказов "Наши. Путевые заметки 2.0 " и "Попутчики. Книга о жизни, мечты и любви в сложные времена". Ищите их в Днепре: "Книгарня Є", книжный магазин-кафе "Черная ящерица" и книжный магазин по улице Василия Чапленко (бывшая Фрунзе). В Киеве — "Книгарня Є". В Сети — Lira.dp.ua и BizLit.com.ua.
А если хотите помочь Анне в эвакуации украинских военных из зоны АТО или других вопросах, обращайтесь на ее страницу в Facebook.
Наши стандарты: Редакционная политика сайта Главред
Читать Главред в Telegram
Главред на YouTube
